A PRAÇA NÃO ERA ASSIM - (Homenagem ao meu amigo poeta)

Será tarde, será noite, ou lindo dia?
Este vento gelado me arrepia.
Onde está o poeta, meu amigo?
O seresteiro dos acrósticos, da alegria?
Não ouço o recitar de poemas, aplausos, gritaria.
Porque ninguém vem aqui falar comigo?

A praça parece um portal, uma janela.
As pessoas, em silêncio, de mansinho,
fluem lentamente e passam por ela.
Não percebem o banco desocupado.
Não sentem nem a falta do velhinho,
que ficava ali sentado.

Alguma coisa muito estranha aconteceu.
Será que estou vivo? Quem morreu?
O homem do realejo tem um periquito
vermelho esmagado na mão.
Alguém me disse que ele era esquisito,
um homem sem Deus, sem coração.

O fotógrafo da praça de cabeça coberta
por um pano preto, insiste,
através da lente, em me olhar.
Nervoso calculou o tempo que nem existe
e disparou a foto. Na hora certa,
a luz do flash brilhou e se congelou no ar.

Estática e triste está a praça.
Para onde foi o casal de namorados?
Porque fico eu aqui parado,
vendo o tempo que goteja devagar?
Vendo tanta coisa sem graça.
E não vejo ninguém a se abraçar.

O semáforo da esquina
travou ou se desesperançou.
Não mais reflete por entre a neblina,
as cores da vida, do movimento.
Só vejo o vermelho, o cinza e o preto.
sendo cada cor, um eterno momento.

As pessoas não se cumprimentam.
Passam, silenciosas, umas através das outras,
e outras passam por dentro de mim.
Alguma coisa muito estranha aconteceu.
Amigo, a praça nunca antes foi assim.

J. Thamiel
11.11.16
09:12h