S curvo

O tempo passava em desafogos de alma,
Com as perícias que o corpo arranjara
para se fazer valer no espírito,
Em mil estados de mente,
Em posições suspeitas de delírios.

Se dava para pensar,
Na fugacidade da respiração exaltada,
Não fazia sentido...

Nada faz sentido
Quando se racionaliza
O crescer das plantas agrestes,
O arrepiar da pele
No correr da brisa.

No que toca ao desejar, bem sabemos,
Que ter não é imaginar, decerto.
Porém sem imaginar não queremos,
E não tendo, só de imaginar
Morremos.

Sentir é privilégio humano,
E os Homens não querem admitir
Que são Homens.

Sentir é um ésse curvo,
é sexo, é sabor,
é sensualidade,
é sedução,
é jogo turvo,
é corpo sujo.