Ser poeta é mentir?

Não duvido de mais nada,
de nada, de nada que sinta.
Confiar?
Só confio no que escrevo,
pois escrevendo eu minto,
e pois que minta,
já que fazer mais não me atrevo.
É confuso o trilho da caneta,
torneante nas voltas,
de querer parecer uma reta,
em chorrilhos de palavras,
que despejam a rima falsa,
que tanto me afeta.
De nada mais eu duvido,
aqui jaz,
no branco fundo desta pasta,
a incerteza, o desassossego,
que desgasta,
e negando-o agora, eu não nego,
que a verdade, essa,
sempre e sempre me tira a Paz.