Sofre o velho poeta

As rimas fogem, desconversam,
Os versos tropeçam no chão,
As musas que antes eram seus sonhos
Hoje não lhe dão mais inspiração.

Suas mãos, outrora firmes,
Agora trêmulas buscam o papel,
Mas só rabiscam abismos
Num céu sem cor, sem pincel.

A tinta seca, a alma pesa,
O peito cansa de tanto gritar,
E a lira, muda e indefesa,
Recusa-se a alegremente cantar.