Longe, ínquo, sol, itário, fim...

Suaves coisinhas de luzes pequenas. As cidades todas resumidas neste suspiro dos que se distanciam dos locais inodoros onde a vida lhes cravou hipóteses no nariz feio das certezas. Eu era o tropeção do mais decidido dos infelizes que se viu nesta debandada. Vi sangue. Coisas finas que o suor das têmporas dos atarefados tornavam em histórias por terminar. O sol nascia sem solução, aos soluços, como que se tudo isto fosse o fim do mundo que os pobres comem como sopa. Não gostei de escrever o lindo da história, mas se todas as histórias são feias, porque esconder o belo que os seres humanos transportam até quando choram?
Risos. Histórias que de feias tinham só os silêncios com que acabavam depois de nem terem começado. As pessoas fazem pouco das pessoas quando fogem. Nada disto faz sentido quando no global da vida só resta esperar pelo fim que nem sequer se conhece. Nada temamos quando, ao longe, o fumo entrecortado desfaz o céu cinza do final de mais um dia.