Romance em notas roubadas - VII

Saio do carro, descarrego tudo... Nos próximos meses serei hóspede da solidão que há muitos anos mora na herdade Domus, herança ermo que sempre evitei e que por ironia das voltas vividas será agora o meu abrigo, onde me resguardo dos cães atiçados pelo aroma único destas resmas e resmas de páginas “brancas”.

Passa pouco do meio-dia, cumpri o proposto anotado… Selo-me, correndo trancas, ocultando vestígios… Ao longe é deserto devoluto, a ruína que olham e passam sem ver. Enfim sós, a tinta, as notas e o criminoso trancados pela mesma sorte. Estudam elementos, decidem entre si e a aparente dócil chegada adormece na dureza dos passos por vir.

São anjos falsificados suados ficção, torneio o delito em liberdade… Como destino contraído, como vírus a retratar pela mão maior no vazio das notas… Escalas de nuvens carregadas, capítulos em falta... Assaltemos irracionais já, as letras amadas... Cela tua, teu romance, perde-te na intimidade... Ácido fôlego, arco amorfo desabitado... Inundarás de vida, demónios príncipes de vontade... Agarro um punhado de notas, instrumento, rendo-me desflorando prosa:

«Para lá de tudo, moro num quadrado fechado por vidros... Quatro paredes atravessam-no... Deslizam fácil sempre que as empurro... Moro sozinho... Oito triângulos dinâmicos e apenas eu... Oito quartos por encher... Lá fora, na fronteira do jardim, um muro cerca-me... À casa e a mim... Não permite contemplar... Não vejo para lá dele... Não sinto o exterior... Vivo encerrado... Não sei como aqui cheguei... Já não estranho também... Dispenso explicações... Existo hoje... O olhar trespassa o vidro das paredes exteriores, esbarra no opaco muro... Como será lá fora? Mudo a configuração da casa... Parece diferente... Pareço diferente... Não... Mascaro a minha cela... Não me converto à felicidade que imagino lá fora... Para lá desta prisão...»