Errante

Errante

O vento seco
atravessa meus passos.

O tempo madura o pouco que sei.
Meus pés afagam a terra rachada,
o arbusto quase cinza,
os beirais das casas em cor
da vila sem lei do sertão.

Não há testemunhas,
nunca há testemunhas.

É pó,
cascalho,
pedra ametista,
gado magro.
Um roxo angústia e
um verde de quando em vez.

Com o sol a pino,
busco água no longe das léguas.
O por do sol sossega a terra.
Vermelhos anunciam a noite bruta de palavras.

A artéria seca,
o gosto de sangue na boca.
O poema e o sertão,
intermináveis.

Punhado de paus estalam centelhas.
O lanho acordou o dia.

Minha alma arde,
quero saber.