Discromatopsia Instintiva

No creo que haya sucedido...  Sin embargo,
es un cuento que me contó un buzo, y dentro
del cual me cuento a diario como realmente
fue.... Absolutamente los mismo siempre que
lo recuerdo diferente... Muellemente acostado
y corriendo solapado forrando un terraplén
sobre un abismo...   Siendo como lucero nocturno...
Por lo que será mejor que volvamos a empezar
por el principio de no contar con un eventual aterrizaje.
¡ Mira, me decía !...
Conforme se va alcanzando el fondo el pasiaje
cambia de colores.  Estan prohibidas las palabras
por un rato de largos meses las angustias son el
único derecho a la escamosa serenidad que pesa y
daña con aspereza por el ceremonial de las algas
que nadan por el deseo de posesión perdidas en
pormenores... ¿ Diría algo el especialista en espectros ?
Nada los detiene. El insomnio fue a la peluquería. El
efecto sedante puede amenizarse con las tijeras atravesando
la calle sin mirar el semáforo. ¡ Piénsalo !...  Es inútil cualquier
grito. Escapa de la basura. Una vez amenazó con devorarme.
Sonreía. ¿ Sabes ?...   Por el humo al borde de la ceniza, parada,
la solución más apropiada es fabricar esperanzas astronómicamente...

Porqué cuando le toca el turno a los patos las escopetas corren por
las monedas en manadas gastando la vista descifrando noticias de
tonalidad rosácea...  Caperucita come lobos matando las manzanas
con motivo de duraznear las piadosas masacres en el despacho de
los gatos al verse perdidos bajo un lustro de tierra, sin haber llegado
el cemento, y la cal sin dar señales de vida.
¡ Señal de curación total....!____ ¿ Cómo si no ?...
La habitación se acostó en mi cama, luego la puerta entró por la
ventana del piso y el techo tomaba unas vacaciones en la luna...
Por eso, a lo mejor, no lo entiende...   Aunque el pasillo al correr dice
que sí al patio que se contorsiona lentamente...
Después de todo,  es bastante aceptable el frasco que lo contiene.

A la larga no me disgusta... Aunque tu no lo creas, de la misma manera
que yo al principio nada sabía... Pues no tiene problemas complicados,
la humedad a montones reposa con sus ladridos y pierde su apetito
hablando de alguna manera con el auténtico misterio de la televisión
que le habla por el radio enemistado con el teléfono hecho un chismoso
espía de los lentes impostores de las lupas...
¿ Es una broma ?... En este siglo, pensar libremente es anacrónico, la
lógica está en cuarentena, y ha sido desempleada, por un buen precio
puede adquirirse una flamante corrupción, por un polvo proporcionan
cualquier eternidad, usada estrictamente hablando de polímeros pero
nada de abrazos, nada de cocodrilos en una lágrima y menos de flaquezas
técnicamente obesas...
Lo mismo da que sean las once como las diez de la mañana, al espectroscopio
no le importa ser viscoso ni la suave somnolencia en el mantel, sólo a veces
solicita, numerosas innovaciones, puestas de moda en breve tiempo y qué
nadie entiende y menos usa.

Ya llegado al fondo, el silencio devora acogedoramente la vida con agrado
en la prudencia estadísticamente significativa en los panteones más lujosos...
¡ No se si sea cierto !...  Mors est redemtio... La muerte es redención...
Y en la hora postrimer, en su agonía, implora un año más, siquiera un día...
Ignorando las noches y los días que lanzó al mar de la existencia con su
presencia y nada de lo humano puede perturbar...
No embargante...
Este cuento me lo contó un buzo traslúcido que atraviesa las paredes,
enmudeciendo entre el daltonismo... Con el velo que cruza la mirada
y la sutil decoración en la punta de un hilo, por las horas sin rumbo
abiertas a todos los senderos, en el embeleso más profundo que hace
enrojecer al mismo Caos, en la gran ceguera multicolor en el tropel
de su armonía rota... ¡ No lo sé ! Tal vez lo crea algún día. Hoy solo se
los cuento, como un cuento menos real que la más verdadera fantasía...