Entre escaramuza y escarceo

No doy a la mesa el nogal viejo,
partido por los ecos nuevos.
Lo inmutable es pasado sueño,
resbalando de las nieblas ruines,
hasta el fondo del estéril frío,
con el bálsamo que salta y huye,
en la consciencia del blando vidrio.

Fruta fugitiva del funeral furioso.

Se quedan los fantasmas azorados,
que quedan, de rodillas las ficciones,
que el desdén revela con las flores,
de la pluma, de la tinta y el ropero.
Nada romperá la sombra, es afán,
un sol precioso, bajo el agua necia,
que dará a las venas su castillo.

Estropeado espejo del escudo escaso.

Un año y otro año, en otoños lloran,
como las secas hojas el pincel anuda,
a las ramas del venerable árbol,
por los sueños del tiempo, añejo,
con la fresca savia, de miel y mirra,
apasionada y bullidora, manjar claro,
en las solas alas de las olas ralas.

Pálidos peldaños del perfume pobre.