A pistola do jogo de damas

Estava desesperado,
Não podia passar mais um dia, uma hora que fosse,
Naquela ignorância, com o seu peito pesado,
Tinha de saber a verdade, desse para onde desse.

Partiu rua abaixo, subiu e desceu quarteirões,
Palmou escadas, através de bairros, subiu escadas, corrimões.

Andou por sítios e lugares desconhecidos,
Que nem sabia, que eram existidos.

Até que a dado momento, sentou-se num banco da calçada,
Daqueles de madeira e ferro fundido,
Agora, lembrando de onde estaria a sua amada,
E ele ali…desesperado, perdido.

De repente, pareceu-lhe ouvir uma voz familiar,
Levantou a cabeça e afinou o ouvido,
A voz ria, alegre, feliz…era Vera, a mulher que tinha sonhado encontrar,
Olhou ao redor, para ver de onde vinha aquele som esplêndido.

Vinha pela rua, de braço dado com um homem, felizes,
Muito mais jovem do que ela, riam disparatadamente,
E, ele este tempo todo preocupado, quieto, a criar raízes,
Para ver esta cena linda e sofrer amarguradamente.

Eles iam tão envolvidos um com o outro,
Que mal se apercebiam de quem, ao redor deles, estava,
Que inveja sentira, daquele momento, que raiva tinha daqueleoutro,
Parecia que o seu coração abria ao meio, escancarado...de dor berrava.

Foram embora e ele no chão caiu, na calçada,
Encolheu o corpo, como se fosse outra vez, uma criança,
E chorou, compulsivamente a perda da sua amada,
Havia-a perdido, havia perdido a esperança…

Levantou-se furiosamente, limpou as lágrimas,
Pôs-se a caminho do trabalho e só pensava em matar o sujeito,
Lembrava-se agora duma pistola, que havia ganho a jogar damas,
Queria nunca mais voltar a sentir nada assim, em si, no seu peito.

Ainda hoje, com aquela dor imensa, acabaria,
Ainda hoje, a sua revoltosa alma, sossegaria.
Ainda hoje, o homem, que dele roubara a felicidade, mataria…