GUITARRA DO FIM …

Sinto as mãos dos olhos
a escorarem-se quietas nos meus olhares,
vistas tantas quão as areias que vestem o fundo do mar.

São essas mãos do olhar
que habitam os calhaus cinzelados pelo tempo,
paus ardidos por entre o lume de uma maré interna.

É o olhar o gesto que me fala,
sentido que alberga vertigens qual ala eterna,
pé frágil que acena ao chão as sombras desta alma.

Sinto o coração afrouxar
os rufares do sangue das palavras,
a pensar ventos tremulantes nas rótulas da voz silente.

Pulsares cujo encalço são braços,
laços que abraçam urticantes as peles do infinito,
praia entregue às ilhas que o amor engendra perfilar. 

Cortina escrita pelos hábitos da madrugada,
movimento a baloiçar-se obeso de tanto tanto nada,
coitos de facada por facada à facada de paixões sem rede.