Nós...apertados...louco,alucinados, incoerentes e senescentes...

Bala,
guiada,
perfurou
precórdio,
escorregando ódio e fel,
só sobrando,
por
o mel,
o pesar do anel,
e a imensidão
solitária do céu,
negro
sem lua.
Insone noite
que me consome
ilusão.
Alusão,
eterna, interna,
poética embora cética,
à vontade de
ser
lua,
quiçá
terna...
quiçá
nua
de loucura
(e assim factível...)