O que é verdadeiramente ser inseguro e não ter perspectivas de futuro.....

do rapaz nem se deu
pelas cagadelas de
pássaro que
lhe escondiam
o pisca-pisca a
que chamava sorriso,...

findava só tormento de
ser quem nunca foi,...

sentou-se com o entardecer,
à luz a namorar com as
folhas de árvores-mães
que o criavam nas
depressões intermitentes,...

dizia-se político,
senhor das coisas
medianas e sucintas,...

nem queria abalos no
que desenhava para o
mundo,...

tinha era de ser tudo
só,
cinzento,
sem que os outros,...

os monstros de palavra
feia,...

ali pusessem pé,
porque o sim mesmo feito,
dito de todas as formas,
não passava do universo
de todas as pequenas
deformações,...

dos lábios que não
cantavam a música dos
tristes encantos,...

dos olhos que
indecisos,
deixavam escapar a cor
da vida que apetece
sorver,...

e do bem querer,
daquelas coisas que
deixam uma pessoa à
espera da próxima
chapada de sucesso
na vida,...

nada ali existia,
no terno e doce arrastar
das folhas das árvores-mães,...

só mesmo o fim do dia,
e a promessa de uma
nova sombra de indefinição,
quando o sol lhe viesse beijar
a testa no outro dia....