Demônios Na Avenida. Ou sobre como seria um último poema na primeira pessoa do plural

Sou convalescente com tua presença,
Mesmo que não me notes na tua existência,
Nem sinta meus planos enterrados,
Afinal eu sou aquele que foi exilado,
Dos nervos à essência, perfilado,
Pelos mil olhos ácidos da consciência.

Eu caminho pelas sobras do que foi regurgitado,
Destituído e desamparado nestas ruas,
Onde espíritos escuros degustam as carnes cruas
Do meu corpo indigesto e cansado.

Eu nem sei mais respirar sem teu nome,
Porém a vida é fatigante e segue disforme,
E esta é a melodia para o fim dos dias.
Assim termina mais uma epopéia de linhas frias.