Violentas Alegrias

Essas ilusões, esses deslumbramentos,
Têm tanto de nós que com outro nome não teriam igual importância,
Essas violentas alegrias que têm um fim também violento,
Juvenil até…

Custa a acreditar que já não há pássaros a ir para sul,
Que há morte neste vento que brinca com o lixo,
E é difícil ser aquilo que fica.

Ainda penso nas vezes que senti que era de ferro,
Que podia aguentar com o mundo se ele todo mudasse à minha volta
Ou me caísse nas mãos.

Essas violentas alegrias que caem em buracos deixados pelo tempo
Como almas e pétalas num orgasmo.

Era ali que estava, a cor mais duradoura dos periantos,
O perfume que descia calmamente à boca para lhe tomar o gosto,
Era ali que estava!

Parecia tudo tão simples antes do coração parar para pensar…

Vou para o sul, onde não há pássaros nem primaveras,
Onde a alegria é não saber que existimos, é não termos tempo para nós,
E uma eternidade só de silêncio.