O Soluna

Tagarelas mudos...
De tanto falam, se calam,
Como a beleza de um último suspiro
Antes da morte, tornar tudo eterno.

-Congelados no passado, que foi futuro e é presente-

Amadores surdos...
Gritam, por não escutar.
No ato de causar, retiram,
De tudo, o que os mesmos falam;
Como se houvesse medo de ir ao inferno.

-Apenas curam no verão, das ilusões as feridas-

Oportunos, sujos...
Fazem chacota à primavera,
Em rios mortos de flores vivas.
Como se fosse, tudo outono.
Traçam invernos em despedidas.