És o próprio
Conto solidões
Ouvindo as que me dizem deserto
Devagar suspeito
Assustado fora de estrada
Trajas um dia incerto
Uma tal essência mal-amada
És o próprio, propriamente
Espinho de rosa vago, um mais
Alguém, outro qualquer que não consentes ser
Nenhum
E quando trova
Esqueces que foste o que não és
Acalmas e escreves sereno
Sendo o só de ti que será
Mal pintado comungas apagado
Numa silhueta redoma
Sem afectos que se ouçam
Afinal, quem tu sussurras
Afinal, porque me empurras
Afinal, és sou mais um
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Martes, Marzo 31, 2009 - 19:15
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