Amor de Rendas

Eu gostava de observar a maneira como ele lia minhas palavras tão soltas em um papel tão alvo como sua pele macia.
Naquele dia, um dia antes de Aquela data, ele abriu garrafas e preencheu taças pequenas com o mais puro néctar já provado, não tão doce e amargo como o qual eu sentia em sua boca, entranhas, mas um que se aproximava de suas menções e ternuras. Aquelas comemorações eram como ares a complementar suas imperfeições e inquietudes.
Eu me agarrava àquele sentimento de vazio-acompanhada, ele me acompanhava em um buraco tão profundo que havia em minh’alma, e eu não sabia às vezes ao certo o que fazer daquilo, de suas mãos, dedos, uniões. Eu estava um pouco triste, ele não sabia o que queria de mim.
E eu, o que eu queria dele? Será que eu era uma pintura? Uma música, um tom, uma letra, um texto, um poema, uma cifra, um-uma? Eu queria saber tantas coisas, queria conhecer tantas outras passagens, outros meios de fazer doer menos, ao menos de maneira menos fatal...