ERA PARA SER UM SONETO, MAS...

Ouço o barulho
Da tecnologia
Solos de guitarra
Gritos de rebeldia.

Ouço com vontade e orgulho
Diante de mim, o passado
Em cima da mesa, um cigarro
Na minha cabeça, um bagulho.

Que de tão pequeno, quase insignificante
Se diverte, como numa constante
Aparece e desaparece, como truque tarde
Bate e corre, como um intrépido covarde.

Viver é também, como um metrô, um trem
Uns partem tarde, se atrasam
Outros por toda parte, se empurram.

Há aqueles que preferem esperar o próximo trem
Há outros que não sabem se vão, ou se vêm
Há também, aqueles que brigam e dizem amém.