LAR IMPERFEITO

O mais-que-tudo é uma ilusão
cujas formas são vistas nuas através
de uma lente inóspita aos olhos.

Olhos que se arrastam
sobre corpos do limbo do passado
cujo tempo é uma orla de lábios despedidos.

Lábios maquilhados
de verdade nevoeiro cuja escolha
é uma lotaria de sexos.

Escolhas são bocas de coração em riste
onde tudo existe e nada se toca.

Sentir amor
é um tudo em doses
de premonições clandestinas
cercando a alma com depois perdidos em fraqueza.

Depois fracassados.

Doses de encontros com a pontualidade
de um sorriso de portas fechadas.

Portas que aliam
as sombras do não-escolhido
à luz onde se encaixa o lar imperfeito.

Lares de nada novo
cujas cortinas trepam o corpo
quais térmitas partilhem fomes banais.

Partilha de passos remoídos
em mãos preenchidas por paixão
cuja chama se destrói em regras de deixa andar.

Fogos de nunca pode
em frentes de nunca aconteceu.

Sentimentos penitenciados em chão de vida
cuja promessa é pôr o quotidiano em incomum.

Promessas em letra minúscula,
lidas ausentes.