PRADO DE ATRASOS ATROZES

Afogo-me em lágrimas,
molhado por águas sequiosamente turvas.

De idade prometida
ao chão descomprometido da estrada.

Em sopa de palavras imparciais no outeiro dos olhos.

Avanço o pé em cegueiras triviais
no fundo de uma garrafa de gargalos impossíveis.

Manifesto de varandins em fachadas tolas, claustrofóbicas.

Espaço que se incuba semelhante
às diferenças de quem se resguarda a ruga.

Dimensões dissentidas, convertidas em vidro frágil.

Barreira de calhar imóvel,
dilatável peneira que tapa o sol do pavor.

Ostracizado prazer do fulgor de outrora, desejo fractal.

Vulgarizado envelhecimento na superfície da hora,
divorciada do calendário.

Relógio bizarro,
nicho de ponteiros romeiros,
lapela de barro moldado pelo pó
de quem chora a sua forma, deforme.

Círculo de tarde encolhida, prado de atrasos atrozes.

Número de vozes recuadas que oscilam
coadas em apelo pelo pêlo escoado da goela do grito.

Edifício aflito,
sem estrutura intencionada,
loucura que nada pousa dentro do fora de tudo.

No cilo da voz
descartada em procura,
encontro multidões reduzidas a ruído roído
em nódoas como que crianças amedrontadas.

Sinto-me uma nuvem enjeitada e não passo disso,
passadiço de estéticas encadernadas de ilusão.

Desmontado do serão das paredes do silêncio,
alforge que as costas do poema ostentam
na selva do pensamento.