Ao relógio

Eis a mim o maior dos enganos,
Contudo, abriga se em meu ser,
E no pulso de tantos fulanos,
Ciclanos; todos podem o ter.

Eis ao mundo, a santa maquina.
Exata e barata, mãe das demais;
Eis a única, que em esquinas,
O mendigo manuseia e traz.

Eis tu, a queda do mundo moderno.
No braço magro ou no puro terno,
A máquina que decide o ataque.

Tu que escolhe o destino interno,
Define o ser, as bombas; inverno.
E mata nos com seu maldito “tic tac”.