Ecos do Ser

Sou um Schopenhauer com as dores do mundo,
Vagando com as tristezas de meu infortúnio.
Tenho o espírito em posse de um nimbo pálido
Nem mesmo a pulsação de outrora pulsa agora!

Sou um verme visguento adentrando pútridos.
Essa existência tem sido bálsamo de vômitos;
Essa existência é dissimulada e nauseante,
Esmoreço só de pensar na veracidade falsa!

Nada me advertiu contra essa inexistência
E sublevado meu peito brada em voz alta:
Ignoto em ti meus passos são tão irritadiços!

E não me perguntes porque meu Ser indócil
Cantas nênias. As plangentes vozes são ecos;
Ecos múltiplos da lassidão do corpo exânime.