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Feira

Vendem-se as almas na feira. Segundos usos de quem renasce. Quinquilharias. Da manha ao entardecer, nas estações pesadas, no reboliço da gente, que vêm, mexem, reviram tudo e deixam lá.
O preço dessa sua jornada e sem poder discutir porque não fala, está a venda. Pegroam-se como um pedaço de carne pronto a ser levado, são o que valem, o espaço que ocupam.

Pergunta para que serve. Nunca foi destas coisas.Tenteava o que tinha para evitar gastar muito. São baratas dizia a senhora puxando molhos de opções mais umas quantas lenga lengas que traduziam a sua experiência.

Nao encontrou nada de jeito. Nao havia. Também quem fosse ali para se vender quer ser comprado. Como podem chegar a isto. Fazerem-se de mostra como um objecto animado. Nem sabia para que fora ali.

Ha quem voltasse cansado e nao quisesse mais aquilo. Nao haveria outra forma de ser o buscar encontrar o que nem sabem. E vender o que não sabem. Pedaços partidos colados com cola barata. La vem a cantiga, os olhares, as carteiras cheias de dinheiro prontas a felicidade. Começou.

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sábado, julho 13, 2019 - 11:58

Poesia :

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Anaamorim

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