gota d'água

Gota d’água

Eis a forma encontrada
Para definir meu verso:
Uma simples gota d’água
Na grandeza do universo.

No silêncio, foi disperso
Sem palavra.
Convertido pelo tempo,
Enxurrada em movimento,
Gota d’água.

Transformado em minha mão,
Em tinta preta,
Pelo bico da caneta
Em enorme solidão.

Gota d’água,
Uma aguaça
De emoção.

Palavras tortas II

Na espera
Que você surja na porta,
Minha mão morta,
Não consegue escrever.
Tentando registrar o que dizer,
Me perco em refazer palavras tortas.

Palavras nossas,
Dispersadas em silêncio,
Que pelo tempo,
Conseguiram se apagar.
Eu fico agora,
A esperar
Por sua volta.
Palavras tortas,
Sem respostas,
Que tendem
Para sempre,
Nos calar.

Fatia

Eu deveria
Ser
Um pedaço, uma fatia
Da mais intima poesia,
Do mais ínfimo querer.
Não há grandeza em saber,
Se mostrar sabedoria.
Quem na verdade, se avalia,
Desconhece sua valia,
Desperdiça
Seu poder.

Delito

Meu delito
Está no riso
Disfarçado;
Não por eu ter violado
Uma lei.
Já não sei
Se ainda, sou culpado.
Assustado
Com o risco de talvez,
Ser julgado
Pelo erro de vocês.

Eterna solidão

O que eu tive na vida
Além da data esquecida,
Da dor no peito, contida,
E da perdida ilusão?

O que mantenho na mão,
Já na forma cadavérica,
Senão,
A luta sem trégua
Com os germes que a terra
Colocou em meu caixão?

Os meus feitos,
Foram em vão.
Meus defeitos,
Exaltados.
Não sou de Deus nem do Diabo.
Sou um louco condenado
A eterna solidão.

Por trás da máscara

Seja perdoado, o culpado,
Pela indiferença do inocente.
A necessidade do indigente
É a penitência do que é dado.

Na benevolência do presente,
Sinto a intolerância do passado.

Troque a salvação do condenado
Pela redenção do indulgente.
A lição que deixa o penitente,
É que acredita no pecado.

Na benevolência do presente,
Sinto a intolerância do passado.

Que o louco seja relevado,
Pelo seu estado de demente.
Aquele que vive plenamente,
Deve ser no mínimo, respeitado.

Na benevolência do presente,
Sinto a intolerância do passado.

Na tortura

Comovente,
Na tortura, o deleite
De um poeta já demente.
Cresce a barba,
Caem os dentes.
Já se perde na palavra,
Já se cala,
Indiferente.
Entre versos de loucura,
Se recusa,
Entre dentes,
Que não seja sua a culpa,
Por não se achar inocente.

Frágil esperança

Não há tristeza que não se dissipe
Ante o sorriso de uma criança.
Na mais frágil esperança,
Não se desiste
E se resiste,
E se alcança,
Se comemora com dança,
E se demonstra
Que existe.

As flores dos mísseis

Brotam flores
Em cápsulas vazias
De mísseis disparados
Há poucos dias,
Há pouco tempo.
Em silêncio,
O mundo ouvia
Do Afeganistão,
Um só lamento,
Um pedido de socorro
Que se fazia,
Que se perdia
Nas areias
Pelo vento,
Nas aldeias
Por constante sofrimento,
Na esperança que morria.

Ano novo II

O ano novo
Não parece ser tão novo
Quanto parece.
O ano novo
Não merece
Minha prece
Nem tampouco,
Meu esmero.
É mais um ano que espero
Sem fazer celebração.
O ano novo
Não passa de ilusão.

Mera abstração

Deus é uma assombração
Presente
No coração dos penitentes.
É tão ausente
Em sua omissão,
Que nos dá a impressão
Que é indiferente.
Deus parece mais ser gente
Do que mera abstração.

É você

Sonhe pela possibilidade
Que na espontaneidade
Tudo pode acontecer.
Acreditar é poder
Transformar em realidade,
O objeto que anseia, o querer.
Vá além do sonho.
Esse mundo tão estranho,
Na verdade,
É você.

Julgamento

E na leitura do meu pensamento,
Minh’alma silencia sem saber
Qual rumo a se tomar.
Sem se perder
Na profusão confusa de lamentos,
Num corpo infligido de tormentos,
No inferno solitário de meu ser,
Minh’alma então começa a enlouquecer;
Sem perceber,
Tende a fazer
Seu próprio julgamento.

O ativista

I
A mediocridade de minhas palavras,
Deixa-me em silêncio.
Não sou douto,
Apenas expresso pensamentos,
Na maioria das vezes,
Inevitavelmente loucos.

II
Talvez,
A minha lucidez
Seja a insensatez
De vocês.

III
Eu discordo do que pensa a maioria.
Quem sabe seja vilania
De minha parte
Ou por arte
De meu caráter,
Ou por antipatia?

IV
Não meço o meu discurso por palavras,
Mas por idéias concluídas.
Também não meço minha vida
Pelos dias de estrada,
Mas pelas convicções mantidas.

V
Apelo sutilmente, para que o mundo ouça.
Todavia,
Diante da surdez e teimosia,
Eu uso a força
Com vigor e energia.
Não sou um defensor de poesia
E sim, um ativista que está à solta.

VI
Eu sinto um gosto amargo em minha boca
E até saio do sério
Quando o mínimo que espero
É que reconheçam o mérito
Da escolha.

VII
Apelo para cada reação
Quando tenho a intenção
De agredir.
Minhas palavras tendem a abrir
Uma fenda na razão,
Um rasgo no coração
De quem me ouvir.

VIII
Eu não pretendo
Ver o mundo me seguir,
Apenas resumir
Tudo que penso.
O mundo se acabará aqui
Por jamais saber medir
O valor de seu empenho.

O quebra-cabeça

São peças
De um quebra-cabeça.
São essas
Que postas às avessas,
Não nos dizem nada.
É cada
Uma, parte da mesma
Figura dispersa na mesa,
Em curvas, delineada.

Noite e espera

Eu vejo teu rosto
Desfazer-se na janela
Pelos pingos da chuva.
As lágrimas não são tuas.
As dores são daquelas,
De desgosto.
O mês é agosto.
O dia, vinte e dois.
Ainda sinto o gosto
De nós dois.
E depois,
Só noite e espera.

Inocente e leal

Qual seria a prova
Que afinal
Mostraria a ciência,
Já que o homem conserva sua crença
Pela simples presença
Do mal?
Onde ficam a ética e a moral
Quando a fé as condena,
Se quem cumpre a pena
É um mero mortal?
Cada qual,
Com uma parcela de culpa.
Cada um que se julga
Inocente e leal.

O experimento

A forma definida em pensamento
Torna-se real.
Eis a idéia material
Em movimento.
O velho camundongo passa o tempo
Sendo escravo irracional
Do seu silêncio,
Roda o experimento,
Gira a roda sem lamento,
Gira a vida dentre o caos.

O afogado

Toda a independência de um homem
Está na fantasia de que é livre.
Na verdade,
O homem é prisioneiro de seus atos.
É fato,
Liberdade não existe,
Estamos condenados a ser tristes
Pela fatalidade do acaso.
Mesmo no raso,
O afogado
Não resiste.

Objeto de oração

Sutileza e perversão
Andam de mãos dadas.
Anjos de asas dobradas.
Demônios num mundo cão.
Medo e laxidão
Devoram a inocência imaculada.
Para nossas negras almas,
Sexo é objeto de oração.
O destino é um deus pagão
Que nos aguarda
Com uma vontade amarga,
Sem piedade ou emoção.
Deus então,
Não passa de uma farsa,
É apenas o demônio em solidão.

Dedo em riste

Sem você,
O meu mundo não existe.
Não porque me sinta triste
Ou esteja em solidão.
É meu velho coração
Que demasiado insiste
Em viver de emoção,
E dedo em riste,
Me acusa de egoísmo e ambição.
O que faço sem você
Ante tal situação:
Se meu coração desiste
De bater?
O meu mundo não existe
Sem você.

Chuva

São as lágrimas do céu
De um deus arrependido
Por nos infligir castigo
Tão cruel.
Chove mel
Sobre o chão embrutecido
Onde o homem sem motivo
Come fel.

O avarento

Sua avareza ultrapassava a razão.
Onde se viu,
Gastar mais de um milhão
Andando milhas
Pra economizar migalhas?
Eu conheci o velho de chapéu, sandálias
E a bengala
Apoiada em sua mão.
Sua avareza ultrapassava a razão.

Espantalho moribundo

Minha alma sempre está
Num silêncio tão profundo,
Que eu chego a duvidar
Que ainda estou no mundo.

Espantalho moribundo,
Onde a morte vem pousar.
Talvez para lhe falar:
Sinto muito! Sinto muito!

Num milésimo de segundo,
Volta o corpo a respirar.
Espantalho vagabundo,
Fecha os braços para o mar,
Abre os olhos para o mundo.

Toque íntimo

Beijar as tuas mãos
É mais que gratidão,
É devoção
A esse amor que sinto.
Eu sei que ainda minto,
Por não chegar ao cimo
De tão grande afeição.

O condutor

Que ridículo esse bigodinho seu;
Não tão esdrúxulo
Quanto ao ódio por judeu.
Onde andava o bom senso alemão
Quando o Führer perdeu a razão?
O que havia
Com as minorias
Que o Führer tanto perseguia?
Será mesmo
Que terror e medo
Serviram de lição?
Se alguém se impuser a perfeito,
Preste muita atenção.

No paiol

Conto uma história verdadeira,
Onde há sol, vento, poeira,
Tradição, lição, fogueira,
Uma feira, uma freira, uma esteira e um

Tudo começou em pleno dia,
Quando o calor alicia
E o vento assanha o chão.
Era uma antiga tradição,
Uma lição deixada acesa
Numa soberba fogueira
Numa noite de São João.
Uma feira
Em meio à procissão.
Uma freira
Em fuga da prisão.
Revestindo o chão,
Uma esteira.
Uma linda lua cheia
Que brilhava em solidão,
Encobria o clarão do sol,
Quando os dois em união,
Amavam-se no paiol.

A chave

Minha mão se perde
No silêncio da chave.
A porta abre
Uma fenda na escuridão.
Na refração,
Meus olhos ardem.
Já é tão tarde
Que a rua está em solidão.
Adentro em casa sem vontade,
A luz que invade
Mostra o vão,
Cada detalhe,
Um desdém a liberdade
Que reage a prisão.

Questão de arte

Adaptar-se ao mundo é tão difícil.
Contudo, é possível,
Questão de arte.
Ao despencar no abismo da derrota,
Sustente a corda
E se arraste.
Força e coragem
Batem a porta.
Porém, só adentram, se você abre.
Nada importa,
Pinte o agora,
Tudo, em parte,
É questão de arte.

Por viver

Vai pedir perdão a Deus?
Antes deve perdoá-lo
Por ter deixado você
Cometer
Mais um pecado.

O devoto é levado
A esquecer
Que ao prazer
Ele é forçado
Pela vida, pelo amor e pelo ter.
Simplesmente, por viver,
É condenado.

Paradoxo

Quero permanecer vivo,
Lúcido como agora.
Quero enfrentar com riso,
A derrota.
Eis que isso,
É a verdadeira glória.

Não seria insanidade,
Um paradoxo,
Ou a ociosidade,
O remorso?

A herdeira

Movo os braços com brandura
Imaginando você
Nascendo à luz da lua,
Hoje,
Ao anoitecer.

Fecho os olhos pra te ver
Inquieta,
Livre para o amor e a luta,
Herdeira de minha musa,
Amado ser.

Maria Vitória

Mergulhada na solidão do útero
Tem a escuridão por companhia.
Mãe e filha,
Uma é arvore,
A outra, fruto.
Filho em parte.
Mãe em tudo.
Sua vida é uma história.
Seu nascimento uma glória.
Seu irmão, de fora bate,
Diz seu nome com alarde:
- Maria Vitória.

Soneto distante

O estalar de galhos secos
Em meio ao sol abrasador,
Chama a atenção do agricultor
Que já conhece tais segredos.

O mesmo estalar de dedos,
Os dedos cálidos de dor,
Da mão de um trabalhador
Que em seus ais tem seus anseios.

O fogo arde sem pudor,
Em chamas de intensa cor,
Enquanto queimam-se os gravetos.

Nos olhos, só trabalho e amor.
Na terra, só o dissabor.
Na solidão, vão-se os desejos.

Fruto sem casca

Espalhando letras
Sobre velhas páginas,
Semeei palavras
Que insatisfeitas
Deram-me em colheita
Uma grande safra
De um fruto sem casca,
A minha tristeza.

Uma fruta fresca,
Presa pela boca
Em que uma ou outra
Tenta mordiscar,
Murcha sem parar;
Se tornando feia,
Seca na areia
Quando o vento dá.

Versos pelo ar, lágrimas e poeira,
Solidão na mesa
Onde o fruto está
Exposto, sem par,
Sem mostrar beleza,
É minha tristeza
A me alimentar.
Simplesmente faço

Porque devemos viver reclusos
Na solidão de nossas almas
E no silêncio de nossos pensamentos,
Se temos a comoção de nossas lágrimas
E os mais sublimes sentimentos;
Se emergimos além da mentira
E respiramos a verdade,
Onde há dor, onde há ferida,
Por ser a realidade?
Por que a quietude e não o grito?
Por que o mito
E não o fato?
E por que não,
Eu simplesmente faço?

Mais distante

Andava tal preá
Pelas veredas.
Fez isso a noite inteira,
Ao luar.
Resolve acampar,
Faz a fogueira
E põe alguns gravetos pra queimar.
As chamas que aquecem pelo ar,
Divagações sem telhas.
O sono, aos poucos, chega.
O sol lhe acordará.

Somente você

Só você determina a extensão do seu
A grandeza ou a pequenez.
Que ajuda eu daria a vocês,
Se tudo não passa de visão?
Um conselho
Ou mesmo um sermão,
Não daria vazão
Ao seu medo.
Auto-ajuda
Não é um segredo,
Pois não passa de pura ilusão.
Não há força, apoio ou palavra
Que levante a sua cabeça.
Se não for você mesmo, esqueça;
Não terá o domínio da alma.
Tenha calma,
Você é capaz,
Só depende de si, ninguém mais
Tem tamanho poder,
Somente você.

No borrão

Tua sombra se mistura a escuridão,
Com a pretensão
De não ser percebida.
Mas minha mão desinibida,
Risca
Em tua direção.
O nanquim se espalha no borrão
E deforma a figura escondida.
A pintura está perdida.
Todavia,
Tua imagem está retida
Dentro da imaginação.

Que diabos

Será
Que eu preciso chorar
Para se acreditar
Que sinto muito?

Que diabos tem o mundo?
Só tenho fé se rezar;
Ainda tenho que gritar
Para que alguém possa me ouvir.

Devo sorrir
Para mostrar felicidade.
Pela suposta verdade,
Tenho sempre que mentir.

Quando partir,
Para demonstrar saudade,
Tenho que tentar fingir.

Que diabos faço aqui?
É a pergunta que me cabe.
Que não se cale
Entre as grades do oprimir.

Fajuta

O que fizeram da culpa
Que se abatia em mim?
Não foi de grande ajuda,
Inocentarem-me no fim
De uma audiência fajuta.
Júri composto de mulas,
Juiz que come capim,
Um animal como réu,
Um advogado xexéu
E um promotor japiim.
O que fizeram da culpa
Que se abatia em mim?

Fraqueza

Toda a tristeza
Do meu rosto,
Não é mágoa nem desgosto,
É fraqueza.
Talvez, a extrema magreza
De meu escanifrado corpo,
No fastígio do mau gosto,
Me apodreça.
Que eu me esqueça
E com extremo esforço,
Tire a mão de meu pescoço
E permaneça
A fitar o quimérico almoço
Na imaginária mesa.

Lembra-se?

Lembra-se da velha mina;
Você ainda menina
E eu, uma moleca de rua?
Nossa extração contínua,
Continua.
Na escuridão, confusa,
Sua mão
Buscava a minha,
A minha
Encontrava a sua.
Lembra-se de nossa rua,
Quando sob à luz da lua,
Nossa avidez detinha
Nossa culpa?
Lembre-se de nossa jura:
Que você seria minha
E que eu seria sua?
Lembra-se?

Soneto ao óbolo

A tua mão quase em prece,
A pedir esmola
No pátio da escola,
Não me compadece.

Mas ao contrário, aborrece
Essa tua história
Do que der agora
Em dobro, recebe.

Por que não pede pra si mesma
O que a mim deseja
E espera que eu negue?

O que o óbolo almeja
É a minha queixa
A quem sempre o pede.

Soneto à avó magra

Varre o terreiro da casa
Sob o mormaço da chuva.
O seu magro corpo sua;
Seu vestido velho esgarça.

Não vê e nem sente graça.
Nem um tiquinho de culpa
Ao vento que lhe açula
Quando ao seu lixo, espalha.

Sob a palha do telhado,
O chão de terra se ajusta
Entre as paredes de barro.

Cheirando a café coado,
Uma voz fina lhe assusta,
O neto se faz lembrado.

Vagas e divagações

Tenho a sensação
Que não haverá mão
Que possa me livrar do adeus.
E sua despedida,
Mesmo que florida,
Não é minha escolha.
Sei que vou ficar à toa,
Com a lembrança boa
Do que era meu.

Vagas
E divagações
No vazio que em mim, fica,
De uma triste despedida
Que amarga
Em emoções.

Sorria, você está sendo alvejado

Esse sorriso em meu rosto, estampado,
Não é felicidade,
É sarcasmo.
Dessa forma, eu faço
Escárnio com o mundo,
Tão imundo
Que me dá asco.

Mesmo sentindo cansaço,
Frustração e medo,
Eu esboço esse sorriso
Que não é felicidade,
Na verdade,
É desespero.

Ignora

Você é aquela que implora
Por atitudes corretas,
Embora,
Mesmo incerta
De qual seria a resposta.
Você não gosta,
Despreza
E em sua pressa,
Ignora
Que aquele que mal te olha
É o mesmo que te venera.

Dor e medo

Ao procurar no ócio,
O silêncio passivo de minha alma,
Só encontrei terror e ódio
E o remorso das palavras,
Por suscitar a guerra,
Por imprimir à terra,
Minha infâmia e desgraça.
Já que morrer desejo,
Que me condene a lei.
Pois a prisão, talvez,
Deixe-me afeito
A uma luta sem fim.
Eu combatendo à mim,
Que minha dor vença meu medo.

Doe órgãos

Tive a tarde toda pra pensar
Sobre o assunto em questão.
Quer saber a minha opinião?
Eu vou lhe dar,
Preste muita atenção.
Eis a única razão
Que me faz concordar
Com tão delicada situação,
Eu não estou em seu lugar
Nem tenho a sua compaixão,
Melhor doar
Do que levar para o caixão.

Serôtino

A distância
Nos traz
Tantas saudades e ais
Quanto mais
Nos traga a vaga lembrança.
A enorme cobrança
É de voltarmos atrás.
Mas, sendo tarde demais,
Só nos resta a esperança.

O altar

Meu caminho
Segue passos inconstantes
Numa caminhada quase sem regresso.
Que será mais importante
Quando se está distante:
É seguir em frente
Ou simplesmente,
Espero?

Os meus passos,
A incerteza, vão pisar.
E talvez, voltar
Não seja o que quero.
Como posso lhe encontrar
Se não sei mais o lugar
Onde fica o altar
Em que a venero?

Dilema

Alguém se senta na extremidade oposta,
Muitas vezes, concorda
Com o que a gente pensa;
Em sua inocência,
Sai, nos dá as costas
E sem respostas,
Prossegue o dilema.

Preto no branco

Por onde andam as cartas
No mundo dos emails?
Onde ficam os seios
Com tanto silicone?
E qual seria seu nome,
Se usam o apelido?
O mundo é tão colorido
Que o preto no branco,
Num toque, por encanto,
Está desaparecido.

Minha letra

Ciente de que a vida é passageira,
Estreito minha fé no dia-a-dia.
Procuro inserir a alegria
Entre versos de tristeza.
E é observando a natureza
Que encontro um instante de euforia.
No mais sutil momento,
Há grandeza.
Na extrema beleza,
Harmonia.
Tal qual o sol, a terra, irradia,
A poesia
Ilumina a minha letra.

Revoada

Aves que almejam o céu azul
Numa revoada.
Asas abertas migram norte-sul
Numa previsível temporada.
Madrugada cinza.
Nuvens passageiras.
Lentamente, o sol se aproxima
Das asas ligeiras.
Voo numa formação perfeita,
Seguindo a instintiva direção;
Muitas vezes, feita
Por recordação.

Gênio criativo

Me encontro num lugar, tão pensativo,
Que o gênio criativo me aborrece.
Queria ter você em minha pele
Para sentir o que eu digo.
Às vezes, é preciso
Sair do sério.
Espero
Que o leitor entenda isso.
Não fico um só minuto mais comigo
Que o gênio criativo aparece.

Cálices quebrados

Para celebrar nossa amizade,
Tomei a liberdade
De brindar.
Cálices quebrados,
Cacos pelo ar.
Voltamos novamente a brigar.
Tenho a sensação que há pedaços
Que perfuram e causam mal-estar.
Onde o tinto líquido derramado,
São lágrimas em nosso triste olhar.

Triste poeira

O vento sopra a solta e fina areia
E um garoto teima
Em olhar;
Seus olhos ainda insistem em chorar
Por uma dor alheia.
Aquela que partiu, não era feia
E o soube cativar.
Eis que a distância espelha
Uma triste poeira
Que se desfaz no ar.

A lista de defuntos

Diagnosticar os sintomas da vida
É perceber os males e as mazelas do mundo.
Na fração de um segundo,
Observar a palidez contida.
Onde a cura é merecida,
O medicamento é único.
Quando se exige muito,
A nação é desprovida;
E desvalida,
Segue uma extensa lista
Com os nomes dos defuntos.

Bucólico segredo

A televisão anuncia nosso medo,
Recado da mais torpe condição,
A de uma mão
Que põe na boca, o dedo,
Impondo o silêncio à razão.
Enquanto nossa débil audição,
Nos priva em bucólico segredo,
O mundo inteiro
Se perde em emoção.

Na palma da mão

Apontando estrelas,
Se delimita o céu.
São pontos dispersos,
Diversos
E iluminados.
A grandeza se funde no cenário
Da imaginação,
E contando estrelas,
O mundo se espelha
Na palma da mão.

Na escadaria

Perder-se no caminho
Solitário, em desalinho,
Sem alcançar o patamar da glória,
É não fazer história,
Um náufrago sem memória,
Perdido em uma ilha.
Diante dos degraus da escadaria,
Jamais se arriscaria.
Debate-se e chora
Por bucólica
Fantasia.

Questão antiga

Quando o acaso
Levar o teu ser
A um desabitado beco sem saída,
Será de uma mão amiga
Estendida,
Que vai tentar se valer.
A quem devo recorrer?
Eis uma questão antiga.
Quando a gente mais precisa,
Ninguém vem nos socorrer.

Tom de voz

Cada um de nós
Tem um tom de voz
Que identifica uma emoção.
Seja de paixão,
De aflição que dói,
De ambição que rói
Ou de comoção
Que é tristeza e dó.
Se de solidão
É saudade e só.

A casa fantasma

Estou preso em casa,
De portas cerradas
E chaves perdidas.
Estou sem saída.
Noite, madrugada,
Novamente dia.
Já não tem bebida
E comida, nada.
Roupas espalhadas,
Não há companhia,
A cama vazia.
A TV ligada
Mostra uma casa
Onde um fantasma
Acha que vivia.

Desvio moral

Não há consternação
E nem repúdio.
A dor que eu oculto
É natural,
Um mal
Do qual eu me descuido
E até abuso
Desse desvio moral.

Os mendigos

Entre!
A porta está aberta.
A casa está deserta,
São anos de espera.
(E de repente
A solidão presente
Se dispersa.)
O mendigo da frente
Tinha pressa.
O outro, às avessas,
Vai cautelosamente.

A cegonha

O que eu faço de pé
Ante esta fila
Numa espera contida
E enfadonha.
Uma impaciência medonha.
Uma dor física.
Enquanto alguém me avisa:
- Uma menina bonita,
Trouxe a cegonha.

O envelope

Moro na periferia
Da cidade Mossoró,
No bairro Santa Delmira.
O número, já sei de cor.
Mil e um,
Eis o mesmo aqui grafado.
Abaixo, cito o Estado
Onde o sol brilha mais forte,
É o Rio Grande do Norte
No nordeste brasileiro.
Completo meu endereço.
Fecho, enfim, o envelope.

O ciúme

O amor invoca
A dor que provoca
O ciúme intenso.
Depois do silêncio,
Nada mais importa.
Ao bater a porta,
O arrependimento.
Ao pedir a volta,
Ajoelha e chora,
Pois está sofrendo.
O perdão aflora,
A emoção a dobra,
E acaba cedendo.

Ampulheta virada

Corre a mão esquecida
Pela folha dobrada.
Era a última carta
Que seria emitida.
Um sinal de que o dia
Pela noite ansiava.
Ampulheta virada,
Não há tempo pra nada
Nessa vida.

As caricaturas

Os rostos dispostos
Em caricaturas,
Por finas ranhuras
Se desalinhavam.
Ainda encantavam,
Modestas figuras,
Ainda encantavam.

Estavam pintadas
Até certa altura.
O vento e a chuva
As desfiguravam.
Mesmo as que estavam
Nas partes mais sujas,
Se eternizaram.

A flor e o colibri

A flor
Morre oprimida no edifício,
Em meio ao desperdício.
Sente falta
De lágrimas, de sorrisos
E de água.

Um colibri a beija, indeciso.
A ponta de seu bico
Toca a sua alma.
O seu bater de asas
É motivo
Para sorrisos e lágrimas.

A flor perdidamente apaixonada.
O colibri disfarça
O amor sentido.

O jornalista

Faço parte
Dessa classe desprovida
De moderação e medo.
Ponho o dedo
Bem no meio da ferida.
Minha voz soa maldita.
Minha escrita
Causa anseio.

O abismo

Os pés descalços na sarjeta
Não me humilham.
Porém, a tristeza
E a dor alheias,
Me precipitam
Nas profundezas
De um abismo,
O do fracasso.
Não aquilo que não posso.
Mas pelo que posso,
E não faço.

Canteiros

Meus anseios
São rosas espalhadas nos canteiros
Em pétalas vistosas
Que em tardes invernosas
Exalam um raro cheiro.

Os meus feitos
São meramente bostas.

Matriz

Qual é a raiz
De meu problema?
Em que teorema
Me desfiz?
Sou um aprendiz
Que sempre tenta
Na razão de seu dilema,
Encontrar sua matriz.

Rio de lágrimas

Na superfície, bóiam nossas lástimas.
As profundezas ocultam nossa dor.
Na areia, apagam-se nossas marcas.
Ao leito, seca nosso amor.
E nesse rio de lágrimas,
O mundo naufragou.

Demência transitória

Entre paredes tortas,
Renego a existência.
Sinais de uma demência
Transitória.
Enquanto a alma chora,
Não há benevolência,
Meu corpo em violência,
Se enforca.

Cicatriz

Cada um é feliz
À sua maneira.
A vida alheia,
Nada nos diz.
Corte o mal pela raiz,
Que coisa feia.
A inveja traz tristeza
E cicatriz.

Verbo indomável

Às vezes, eu esqueço
Que estou preso
A esse corpo miserável.
Mas sem ele, sou escravo
Da fatal inexistência.
Metamorfoseando minha crença
De não ser hereditário
De uma lenda,
Não sou apenas
Carne habitável,
Sou verbo indomável
Em dilema.

Vice-versa

Tenho que delimitar meu pensamento
E focalizar a minha ação.
Entre fazer ou não,
Está o tempo
A perder-se,
A interpor-se,
A integrar-se
Ao inevitável momento
Da decisão
De delimitar a minha ação,
De focalizar meu pensamento.

Carrossel de palavras

Riscos no céu,
Clarões que ofuscam a alvorada.
Um escarcéu,
Como em resposta, a trovoada.
Forma-se um véu,
A chuva em plena madrugada.

Lágrimas, papel,
Um coração infiel
E um carrossel de palavras.

A dança das letras

Enquanto avança
Com a caneta,
A mão ajeita
Letra por letra,
Em uma dança.

A festa alcança
A forma perfeita
Na pauta estreita,
Enquanto é feita
A palavra dança.

Apáticos detentos

Este que aprisiona em pensamento
E tortura lentamente nosso ser,
Tem capacidade e poder
De nos manter
Em patético silêncio.

Este sentimento
Nos faz crer
Que desejo e querer
Não passam de fingimento.
Nos faz prometer
Em juramento
Que mesmo através do tempo,
Jamais vamos esquecer.

Este infame, nunca vai ceder.
Faz de mim e de você
Dois apáticos detentos.

½

Quero fracionar a existência
Em ½.
Vida e morte.
Numa parte, me possui a sorte.
Noutra, a inevitável desistência.

Na razão inversa, a insistência
De manter-me por inteiro,
Faz da matemática de mim mesmo,
Uma enésima potência.

De mala cheia

Não meço esforços
Nem almejo lucro.
Apenas procuro
Ajudar aos pobres.
Não por ser esnobe
Ou mero discurso.
Mas por fazer uso
De meu lado nobre.

Nunca me eleja,
Ouça o que eu digo.
Pois como político,
Pode ter certeza,
Haverá vileza,
Faltará abrigo,
Sobrará martírio
E aflição alheia.

Não terá cadeia
Pra me por detido.
O pior bandido
É o bem vestido
E de mala cheia.

Homens de fumaça

No arrastar de minhas sandálias
Pela casa,
Tenho as lembranças arranhadas
E esquecidas.
Por onde andam as conversas conduzidas
Pelos homens de fumaça?

Se desfizeram com o tempo,
Nas costas de um tênue vento,
Pela janela escancarada.

O velho barco na distância, ainda aguarda
Pela tripulação dispersa,
Numa espera
Que parece eternizada.

Em meio a tralhas,
Depuseram suas velas.
Em meio a elas,
O seu capitão se apaga.

Indesejada

Ela se aproxima de repente,
Toca a minha mão,
Prova a sopa quente
E um pouco do pão.
Cruza as pernas delicadamente,
Me deixando ver sua intenção.
Minha reação
De nojo crescente,
Ante a indecente situação,
Leva a outra ação:
Levantar o braço lentamente
Para evitar o que pretende,
Quando vem em minha direção.
A maldita mosca tenta em vão,
Evitar a morte iminente.

Lacônico

Tem alguém aos gritos.
Apesar do ruído,
Dá para ouvi-lo.

Não tema amigo.
É música ao vivo.

Mas não faz sentido.
Doem nossos ouvidos.

É um novo ritmo.
Para o jovem, tido
Como o som da moda.

Que coisa horrorosa.
Qual língua é usada?
Aliás, não importa.
Não se entende nada
Desse som de bosta.

E agora?

Vamos dar o fora.
Por o pé na estrada.

Contra ou a favor

Quão interessante é o amor.
Tem a seu favor,
A saudade, pela distância.
E pelo contra,
A rotina,
Lida contínua do dissabor.

Tirar ou por,
Não determina
Em que mais domina;
Se é o contra ou o a favor.

Semblante

Em que lugar do mundo,
Nesse instante,
Alguém tem o semblante
Pensativo,
A procura do mais banal motivo
Pra levá-lo a misturar-se aos passantes?

Que acha plenamente fascinante
Perder-se nos recônditos delírios
De seu intrigado e vago espírito
Que vagueia bem distante?

Quem,
Além de mim e de você,
Consegue ver
Tão adiante?

Princípios do soldado

Não vá, meu filho, não vá.
Peço encarecidamente.
No céu vai alta, a lua.
Quer cavar tua sepultura
Nesta escuridão crescente?

Minha mãe, não há desculpa
Para que eu não siga em frente.
Desta vez é diferente,
Prometo, até faço jura
De que volto brevemente,
Desta incessante luta.

Filho meu, em nada muda,
Não se justifica a guerra.
Não há pedaço de terra
Que mereça a vida tua.
Vá se aquietar criatura,
Deixa-a pra gente perversa.

Pondo a arma na cintura,
Parte o jovem enaltecido,
Bravamente decidido
A buscar a liberdade.
Seu país, bem na verdade,
É por demais merecido.

A mãe aceita o ocorrido,
Abençoa sua jornada.
Não há mais tempo pra nada,
Reza pelo filho ido.
Coração entristecido
E um peso em sua alma.

Na garganta, uma palavra
Deixa o jovem comovido:
Coragem. Vai ser preciso.
Cantarola uma canção descompassada;
Vai seguindo a estrada,
Vagamente esquecido.

De repente, um estampido
Chama sua atenção.
Já com a arma na mão,
Corre no mesmo sentido.
Há um grupo reunido;
No chão, um homem ferido,
Desprovido de ação.

Aproxime-se irmão.
Pelo grupo é recebido.
Este é um inimigo
Abatido em ação.
O jovem vê sedução
Nas nuances do perigo.
Aproxima-se arisco,
Dos que já ali estão
E estendendo a mão,
Cumprimenta seus amigos.

O que se faz com o bandido.
Executa-se o maldito.
É cumprida a decisão.
Apesar de implorar,
O sangue põe-se a jorrar
Com o tiro sem perdão.

Uma jovem guarnição.
Um pelotão sem comando.
Dentro deles, o espanto.
Fora deles, perversão.
Em suas mãos, o sangue.
Em suas fardas, o nome.
Em suas vidas, lição.

Quem realmente são
Esses jovens destemidos,
Senão, futuros senhores despidos
De equilíbrio e razão?
O que dirão a seus filhos?
Seus crimes nunca esquecidos,
Numa eterna assombração.

De volta à guerra em questão,
O narrador se entristece
Quando vê um jovem prestes
A perder o coração.
Um clamor na escuridão.
Alguém testemunha o fato.
Um corre-corre no mato.
Uma caçada em vão.

Dentro da mesma nação
Morrem por opinião,
Por convicção, se matam.
Os jovens que dizem não,
Vão parar numa prisão
Ou acabam assassinados.

Mas do homem é esperado
Estes atos imorais.
Por que nós, pobres mortais,
Não ouvimos o recado
Deixado por ancestrais.
Quantas guerras, tantos ais.
Matamo-nos pela terra,
Por quimeras, ideais.
Quantos mais cairão por terra,
Desobedecendo as regras
Ensinadas pelos pais?

Em meio à densa floresta,
Da tropa, enfim, se dispersa,
Se tornando fácil presa.
Numa captura surpresa,
O nosso jovem é levado.
Há um rapaz revoltado.
Acusa-o de um assassinato.
Matou meu pai por vileza.
O jovem é arrastado
Para um justo julgamento,
Se é que nesse momento,
Isso possa ser firmado.
De um lado,o filho da vítima.
Do outro, o jovem carrasco.

Porém, antes do resultado
Do aviltado momento,
O jovem em julgamento,
É finalmente encontrado.
Contudo, ao ser libertado,
É ferido mortalmente
E levado urgentemente,
Muito sangue é derramado.

Quando vê o filho amado,
A mãe cai em desespero,
Sem saber o pesadelo
De seu destino macabro:
Um assassino cruel,
Que morreu sendo fiel
Aos princípios do soldado.

Rostos

O que fazem esses rostos
Espalhados pelo mundo?
Confundem-nos com seus olhos
Que são por demais profundos.

O que querem nos dizer
Com seus delineados traços
Numa expressão de faço
Acontecer?

O que esperam encontrar
Em nossas almas
Ante eles desarmadas
E em silêncio?
Esses rostos ciumentos
Dizem não
Numa expressão
De quase fingimento.

O que fazem?
O que querem?
O que esperam?
O que são
Esses rostos que parecem
Ilusão?
Doutora

Chamei-a pelo nome,
Como a qualquer pessoa.
- Respeite-me, atrevido, sou Doutora.

Em um país em que se morre à toa,
Doutora é sinal de negligência,
De desrespeito à vida e à ciência,
De pura incompetência
E frustração.

Mas já que insiste na definição
Dos próprios atributos, me perdoa.
Apesar de minha desaprovação,
Chamar-te-ei, de coração,
Doutora.

A praça da estação

Um banco em solidão,
Sempre a espera de alguém.
A velha praça também,
Enfrenta a desolação.
Qual seria a razão
Para não sentar ninguém
Na praça da estação?

Quantas viagens de trem.
Desengates de vagão.
Num incrível vai-e-vem,
Bolsas e malas na mão.
O tempo pôs em silêncio,
A praça da estação.

Massificação

A Cidade à noite, surpreende
Com a intensa movimentação.
Luzes que se apagam e se acendem
Em um ritmo insistente,
Implorando atenção.

Nossos olhos, mesmo conscientes,
Rendem-se à massificação
E acreditam piamente
Que o mundo facilmente,
Cabe na palma da mão.

Anjo solitário

Sendo filho do pecado
De um pai sem compaixão,
Fruto da concepção
De um mundo alucinado,
Sou um anjo rejeitado
Pela dor da traição,
Por não conseguir perdão
De um deus mitificado.

A cada dia eu desço
As paredes do inferno
E quanto mais chego perto,
Mais pareço
Solitário.

A metáfora da mariposa

O que procura a mariposa
Em seu voo noturno?

Da segurança do escuro
A claridade exposta,
Se sujeita a ser morta
Por cansaço e por descuido.

Dessa forma, faço uso
De metáfora.
Uma chama que se apaga
Entre as trevas do futuro.

Silêncio e segredo

Eu preciso de silêncio e de segredo
Para resistir ao medo
De um dia ser traído.
Tão comovido
Com o outro, o do espelho,
Não reparo que é a mim mesmo
Que ingenuamente, fito.
Assim, evito
Acreditar que houve erro
E que causa e efeito
Faz sentido.