O PASSAGEIRO

[size=medium]O velho vulto no porto é um passageiro a árvore dos medos uma pensão há uma face da lua a sucumbir à razão. De um lado o palácio do outro a nação. O encontro com o destino fica a um minuto do presente e a cada dia se torna maior a distância quando perto um riso um desdém é um aquém seco certo. Sendo esta a humanidade entre a vida e a morte não há mais nada a conversar.

À obscuridade pinte-se…
A liberdade é;
Somos a fotossíntese

Posso parar nos teus olhos ir e ficar. Por isso estranho nestas cidades de néon o desencontro dos lúcidos que a cruzam. Nunca quis ser abelha, não, definitivamente não, finjo-me o néctar que educa, o mel que nos adoça o paladar. Por tanto fingir penso ficar. Sendo a liberdade um direito, ela não existe sem te amar.[/size]