Romance invariavelmente mau e afanoso

a um só passo o desnorte,
as linhas amarelas do
falar baixinho,
do receio de incomodar,
das meninas firmes e impolutamente
capazes de ofender,
os pássaros que somam tudo isto lá longe,
no horizonte que implode sangue dos anjos hermafroditas que
se embebedam com esta tristeza de romance afável e mal escrito,
fazem-se balanços com
as carpideiras dos funerais de conceitos assim,
quer-se o mundo pronto
para a luta de classes,
com fruta podre a finalizar a frase...