Todas as Horas

Todas as horas;
insonte compasso de relógio.
Ciclone que arranca a vida do chão;
derruba o barco no mar;
faz rir e chorar.

Horas de morte.
Ali, no meio fio, jaz o cadáver
de um menino sem sorte,
malgrado a fantasia de super-herói
que lhe contaram outro dia.
Filho da rua;
futuro de algibeira;
obra de uma evoluída civilização.

Horas de parto,
Contrações e incertezas;
alívio e cheiro de vida,
que ainda assusta e transborda
sua fúria branca e límpida.

Horas de vitória e derrota.
Hora carcomida
pela fome do menino
- até essa hora, de estômago vazio.

Quando será a hora dos miseráveis?
A que horas redimir-se-ão nossos deuses?
Chegará a hora em que rasgarão a cortina desse palco
e se mostrarão - nus - cheirando a suor e éter?

Por todas as horas vividas;
sobrevividas;
atenuadas ou
ressentidas,
agradecem os poetas.
Que assim seja,
em toda a sua essência. (Ana Patricia Maximo)