TRISTE TRISTE …

que as sombras trazem.

Prosas turvas.

Teimosas curvas,

vozes escritas por entre as defunções do corpo.

Sinuosidades do tempo,
vaidades sujas,

idades cujas gargalhadas
são doridas rugas de abandono,

verde caruma pelo chão do olhar.

Pensamentos altos na ilusão do horizonte,

planaltos sonâmbulos
onde os momentos são penitentes,

ansiedades desgraçadas… descontentes.

Serpentes rendilhadas no céu
pelas vassouras do vento que varre a alma.

Vendavais perdidos,
punhados de sonhos ardidos
na arena de uma noite nitescente.

Amontoadas mãos
num verso que se sente inverso fingido.

Arrepio que nasce no Outono,
o frio eterno de uma razão que dói.

Sensações arremessadas ao coração,
nevoeiros de fumo e não.

Saberes salgados,

dizeres ensopados de silêncio nas palavras.