Jornal com alma

O caixote em itálico
tinha flores pousadas na berma da estrada
por onde eu passava de bicicleta todos os dias.
Eu não sabia que a loucura dos tempos
cabia toda num jornal amarrotado.
.
As letras que fui escrevendo
foram-se apagando com as chuvas de inverno,
quando o frio entrava pelos buracos na roupa
e se mostrava na primeira página
impressa muito antes de eu ter nascido.
.
Pergunto-me se leste as mesmas palavras
que os meus olhos percorreram há instantes,
na última pedra de calçada que vai restando
à alma que se move dentro de mim
e não sabe já se a vida em si respira.

rainbowsky