Andantes Después

Caminaban como el viento lejano cambia
siempre un paso adelante al romperse un
perfume en voz alta a partir de controlar
el flujo del tiempo a lo largo de la historia
venerado como objeto definitivo contra la
ignorancia qué más se escucha muy lejos
de caducar dónde se mueve continuamente
y nunca se descompone, y puede durar cientos
de eternidades en un instante por la penumbra
e incompatibilidad entre dos universos ligeros
y simultáneos como parte de la vida cotidiana
entre la imagen de los números qué preparan
su propia versión de la realidad blanda y rauda
sin espacio, por el corazón de la rosa dónde
los ayeres crecen acusando a la tradición dura
injustamente de lograr tocar el cielo de suave
soledad serena en largas noches de almohada
como viajeros constantes y exigentes en el rostro
de la confianza cuándo uno aprende a fusionarse
sin siquiera tocarse en el largo descenso qué
sobrevolamos piloteando sueños sobre vientos
domesticando las olas salvajes del océano qué
recibe con seguridad los pasajeros dónde nunca
hubieran imaginado estar dos veces más rápido
y dónde sólo se decide el destino sin horizonte...

Andantes del después de la vida mortalmente...
En la dicha de verse surgir nuevamente del abismo
qué llega iluminando cualquier momento, y qué
invita a partir cuándo nada hay para impedirlo
avanzando mucho tiempo todavía en la tempestad
de acogedoras sombras vencidas y agobiadas
las falsas esperanzas aferradas al contorno de
lo etéreo al impulso favorable del retroceso diligente
desencadenado, y esperando dónde nadie se refugia
ni detendría, quieto, tratando de olvidar el desierto de
las casas entre los platos de los pájaros al dibujar
el cielo en sangre señalando en secreto el vestido
claro de las calles acostumbradas al abandono de
las esquinas distraídas o absortas en la contemplación
de las miradas vacías en los hijos de las mañanas
bajo los techos obscurecidos qué ya no hablan
caminando entre los charcos con rabia negra todavía
tratando de entender lo qué no puede cambiarse al
acarrear los tumultos de las ventanas sin gestos,
sin expresiones qué crecen como las malas hierbas
en los propios gritos del cementerio aplastado dentro
de los zapatos al matar las últimas tumbas calumniadas
con las lámparas qué duermen, y caen rendidas sobre
las espaldas del suelo en el cielo enroscado humeando
inocentemente en cada ceniza empleada, y capturada
refulgente por el camino del caos después de tibios andares...

___Autor: JOEL FORTUNATO REYES PEREZ