Este domingo

Este domingo sabe a morte antiga.
O vento se perdeu nalgum atalho,
esta tarde tem cara de inimiga
e me acena com gestos de espantalho.

Este domingo cheira a bruxaria.
No meu sótão mental mora um demónio
com síndrome servil de idolatria
que se alimenta de oração e amónio.

Salto na amarelinha dos pesares,
mastigando pedaços de vingança
enquanto a minha sede pede mares
e se afoga nuns tragos de esperança.