Pintando a Tela

Pinto e faço do fogo servo do céu,
Gelo súbdito aprisionado ao coração,
Camadas de griso que o envolvem
Cristalizando-o e reflectindo a luz.

Apoiado pelas delicadas folhas
Ligadas às raízes da terra fértil
Brotam Amores-Perfeitos num rodopio genuíno
Que abraçam o cristal.

Brisa que se revela furacão de passados
Apaga o divino escurecido juntando aguaceiros.
A tinca escorre como se fosse cheia
Arrastando consigo o utópico.

Delicado que fica corrompido
Lançando rebentos de rosas com espinhos aguçados,
Em puro vidro cristalino cravados.

Esgotaram-se as latas e o pincel está seco.
Ainda vejo nele as cores esbranquiçadas queimadas.
Tela feita em farrapo que penduro,
Pois é bela e dolorosa a verdade.