MORREU A POESIA ...

Chuvas que não sabem a nada.

Beijos insípidos.

Poeiras de um paraíso de serpentes.

Carrosséis de arrastos gastos.

Gosto sem prova.

Tens sido uma supernova que não me rasga os céus.

Candeia acesa de pecados meus.

De ti,
ficou o toque que não me larga a pele da saudade.

O mel que não se estraga num frasco de silêncios.

Dos nossos sexos,
ficaram arrepios sem nexos de continuar.

Arrepios que já não me eriçam os pêlos dos braços.

Regaços onde as tuas mãos fizeram ninhos
que são hoje caminhos de solidão.

Partiste para ti sem mim.

Deixaste-me na boca sabores a nãos talvez.

Adeuses anormais.

A raiva que nos fez pedras no fundo de um rio.

Areias sem lugar
num ampulheta lotada de desconfiança.

Acabados por acabar.

Sem nos achar.

Sem nos tentar.

Da tentação que não tentamos,
a procissão ficou no adro.

Do nosso amor,
borratou-se um quadro sem tintas.  

Desfizeram-se fintas da fantasia.

Morreu a poesia.

Acordaram os sonos da insónia que nos embalava.

Da paixão,
ficaram ódios em uníssono.

Do voltar,
a distância estende-se calar.