O amor, talvez seja o amor mais um vício...

O amor, talvez seja o amor mais um vício...
Talvez amar seja mais um ofício
E, assim sendo, amar está entre os mais belos:
Deixar-se sepultar nos seus cabelos
Saber p'ra depois tornar-se mais vivo
Do que antes era a ali espreitar, lascivo,
No pescoço... tal cobra venenosa.

E sobe as amadas carnes cheirosas...
Sobe, ébrio da doçura do perfume,
E arrisca-se a vislumbrar do alto cume
E enche o peito e grita um gemido e a sorte
Tenta e tenta desafiar a sua morte
E a permite abraçá-lo sem pudor
Tal os seus dedos o pescoço do amor
Abraçaram, e ali duraram pouco...

O amor, talvez seja o amor mais um louco...
Este artesão capaz de com suas mãos
Amalgamar frias e sem coração
Criaturas (vejam só!) feitas de barro!
E estas criaturas, a base de escarros,
Geram outras diminutas criaturas,
Sem explicar-lhes a suas obscuras
Razões, egoístas, à sua própria imagem:
A nascer não foi pedido a ninguém.
Só este tal de amor nasce de metido...

Amor... nos próprios vícios perdido,
Narciso por si mesmo apaixonado
E por isso eternamente fadado
A, ainda que seja sempre tão bonito
Pois enquanto durar é infinito,
Se não for vítima ser assassino...
A haver versos como estes, que eu assino
A fim de ter chance de molestar
O que de amor teimamos em chamar.