Apatia

No canto da sala
um relógio parado.
De ponteiros desregulados
pela efemeridade
dos seus movimentos.

Apatia.

O sangue não flui,
Os músculos não ondeiam,
Os ossos não colidem
Na verdade dos conceitos.

Apatia.

De dentro,
Apenas o também silêncio
Da seiva coagulada.
Apenas as cãibras esboçando
Um esforço freneticamente ingrato.
Apenas o cálcio esbranquiçado e desgastado,
Lutando bravamente para
Se separar da carne.

Apatia.

Os sons ornam-se a si mesmos.
Afiguram pirâmides de ecos
Que triangulam sem sentido
Algum, senão o seu próprio sentido.

Os cheiros…
Meros desconhecidos
Que pelo anonimato perdem
A vaidade do que são.

Apenas o tacto subsiste,
Teimando em querer comprovar
Que o que a mão eleva
À boca é uma maçã.
Porque os olhos enganados
Crêem ver uma 9 mm
Destravadamente pronta
A disparar.

Bum!

Tic-Tac...

Tic-Tac...

Tic-tac...

E os ecos volvem
Solitários na direcção
Dos ponteiros,
Onde estagnam,
Até se soltarem
Novamente, cheios do seu sentido...