Tudo se esbate.

Tudo se esbate.
Tudo fica flácido,
Incolor, insípido
E sem amor.

Do que resta,
Apenas a dor que
Desagua como uma lâmina
Afiada, perfurando
Um coração
De retalhos,
Um esboço contaminado
Pelo silêncio
Das mentiras.
Um trago de insensatez
Tresloucada pelo fingimento
Dos dias, das horas, dos minutos,
Dos segundos…
De toda uma vida sem sonho
Mais venturoso, senão
A ventura do seu eterno
Desejo de poder sonhar
De verdade…

Sem mentira,
Ou mágoa,
Ou vergonha,
Ou saudade.
Sem vontade,
Ou sentido.
Sem liberdade…
Este arbítrio reflectido
Nos espelhos da humanidade
Falseando-lhes os sentidos.

Porque tudo se esbate…
E este nada
Que é o que fica erguido
No fim,
É que soará como o único suspiro
De pureza.
Sem prantos, nem consciência
Ou filosofias.

Um nada nu,
Semelhante ao
Último virar de página
Do melhor livro que lemos
Mas que apenas compreenderemos
Quando aprendemos a ser
Tão simples quanto
A lucidez de ser
Coisa nenhuma…