22072010 O dia em que a poesia morreu...

O céu enegreceu ante o semblante do teu breu...
A voz embargou-se, soluçou-se e silenciou-se,
escondendo as vogais na arrecadação da ilusão...

Hoje, a poesia morreu.
Vitima de pneumonia atípica ou fatídica,
nem sei...
Tossiu a noite toda, cheia de febre,
com os pulmões infectados de amor,
num delírio constante chamava por nós...
Mas não existia nós, apenas Tu
e apenas eu...
E uma dor imensa que nasceu em mim
e a contagiou...
No fim ela pediu para me aproximar,
queria que eu cumprisse as suas ultimas vontades...
E eu nem tinha coragem para chorar,
quanto mais para cumprir promessas...
Permanecia no quanto do quarto,
a olhar para ela deitada na cama,
amarelada, as letras dos cabelos sem brilho,
as estrofes das faces sem viço,
as metáforas do corpo escanzeladas...
E ainda assim era bela...
Uma moribunda profundamente bela,
sem medo nos olhos ante o rosto da morte...
Morria de pneumonia e de desgosto,
mas morria sem medo...
Pediu-me para lhe dar a mão
e nem isso consegui fazer,
porque estava demasiado ocupada a sofrer...