Sou Vadio

Sim, sou vadio, algum vadio de algum tempo estranho…
E que mal tem isso?

As mágoas dos tectos, penso-as sempre ao domingo à noite,
Nem o cobre das moedas, nem as pernas das amantes,
As mágoas dos tectos, as linhas dos tijolos que sei de cor,
O vento batido do esforço da respiração que não se esforça
Sequer para ser um tecto (antes palha que certas certezas).

Há dias em que me morrem cães junto aos calos, eu de joelhos,
Por respeito, ou apenas por hábito, fumando um par de beatas,
E logo eles vão…há para lá de nós alguma coisa que nos faz assim,
Que culpa tenho?

Prefiro morar na rua, mesmo sendo um sonho que cansa demais,
Não ter de suportar uma, e outra, e mais outra cama menos quente por fazer,
Ou um guardanapo repleto de migalhas que não consegui comer,
E pergunto que mal tem isso? Sim, sou vadio, e depois?

Contei um par de azulejos que caíram de um dos prédios onde mora gente,
E aposto que quem lá entra também os vê dia após dia, noite após noite,
E passa por eles e por certo que os cumprimenta com aquela dor na barriga,
E nem um grito de revolta, nem uma lágrima nos punhos da camisa,
Nem um casamento acabado ou uma morte por acaso, ou pouco premeditada.

Bandalhos! Fiquem com as vossas moedas e os vossos galanteios,
Eu penso-os no próximo domingo à noite, hoje sou vadio…