PASTO DO SER, REBANHOS SEMELHANTES

Faço-me tarde.

Novelo de palavras onde arde o silêncio.

Faço-me acontecer ponte.
Faço-me ser margens.

Corro rio de frases eternas a foz seca.
Recordo na minha sina o Outono.

Acordo ossada sem dono
por entre a folhagem da noite.

Trago sete mortes presas ao arame farpado da voz.

Pesadelo de mil pontas soltas.

Luas frágeis, luares de revoltas.

Sete vidas tiradas à pena de um anjo,
asas desmanteladas no rosto.

Azáfama deflagrada chuva ao peito.

Fogos ateados a eito
pela correntia de uma lágrima.

Cruzes vastas, marcas errantes.

Obedeço-me ao pasto do ser,
ofereço-me a rebanhos semelhantes.

Afectos e gritos,
caras-metades por inteiro,
carreiro de almas salvas.

Confesso-me olhos,
ouvido pedalado por piano de ais.

Beijos e amuos, abrigos desconcertantes.