Centelhas

Mortas as noites claras,
Nada mais pode-se ver,
Apenas o que dizem as mãos.

Só ao longe, bem ao fundo,
Já um tanto sufocada,
Brilha a luz de um lampião.

E com uns galhos retorcidos,
E apenas um palito,
Faço o fogo que como um grito,
Penetra na escuridão.

E me fogem centelhas finas,
Da minha fogueira viva,
Desenhando em fitas,
Acinzentando o negro chão.

E nas folhas da mata alta,
Corre a correnteza da brisa,
Que desagua lá e finda,
Fazendo a curva pelo vão.

No vão da curva lá longe,
Que se perde pois então.
Bem perto do horizonte,
Onde havia a pouco acesa,
A luz de um lampião…