Impossível

Não posso revelar-te o meu segredo.
Sê minha rosa perto do meu túmulo,
Sê no meu verso o meu melhor estímulo,
As nuvens no meu prado que é o medo.

Sê prática. Este amor que me consome,
Tem mãos sujas de sangue, criminosas
E quem tem mãos assim não colhe rosas:
Tem outro vício, outra sede, outra fome.

Nem posso ser teu Marte, nem tu Vénus,
Prefiro arder nas chamas dos infernos,
Que revelar-te os versos purpurinos.

Sejamos, entre um rio, oposta margem,
Longínquos, contemplemos a paisagem,
Porque já não podemos ser meninos.