Loucura

Se estou louco, acho pouco. Euforia inusitada.
Não me abraço, não digo nada,
Fúria calma de doença extirpada,
De triste expurgo da matéria adorada.

E o que penso, ei eu de saber, senão das dores ei de doer.
Das crenças ei de querer,
Das mãos, ao adormecer,
Das rugas ei de morrer.

Ah! Emplasto coração grosseiro, nunca sustará em cair,
Aos pés da odiosa razão, que teme seu papel em servir,
(Enquanto dos prantos se alimenta o dessentir)
Plastificando sua aura em censuras,
E mistificando o existir.

Ó Deus quanta desgraça!
Aos olhos de quem nunca viu...
O que pode se distorcer diante da lógica da realidade,
Conturbada, acabada…
Retratada nos pincéis furiosos de escuras palavras,
Flertando à morte uma chance para não ser culpada…

E se estou louco, acho pouco.
Já sem controle sobre as mãos.

Redobrando navalhas em papéis rabiscados,
Ressucitando velhos fiapos dobrados,
De pedaços amassados,
Sentidos em meu fardo,
De coração abandonado.