O morredouro

Na minha rua há um morredouro, quase como

aquele da Irmã Angélica de Bombaim.

Lá, tudo é miserável e não há enfermeiras,

só moribundos, decadentes, agonizantes,

cujas vidas não podem ser saciadas com

comidas ou remédios terrenos.

As paredes são descarnadas e pequenas valas

serpenteiam entre as enxergas,

um acúmulo de sangue, pus, escarros e lágrimas.

Tudo forma um quadro de pintura abstrata,

involuntária, de chãos e paredes multicores,

vermentos, com predominância do vermelho.

Cães comem pelos cantos e lambem as valas;

não é justo chamá-los de nojentos: não há

nojo em saciar a fome, há satisfação.

Vê-se uma sutil beleza naquela podridão,

naquele concerto de gemidos e lamentos.

Oh! Deus! Quando minhas pernas bambearem

estarei lá, adepto da loucura por algumas

horas, alguns meses ou até a hora extrema,

a critério dos vermes que, quase imperceptivelmente,

já me corroem as entranhas...

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