PIPOCAS …

que se incendeia de cada vez mais escuro.

Porto inseguro,

feira de vaidades apocalíticas.

Saudades de uma aldeia que respinga sorrisos,

sem políticas.

O olhar como firmamento

de uma candeia pendurada nas lascas da madrugada,
momentos como pipocas em estalos de gáudio.

As horas por aí perdidas nas horas,

os ponteiros sem áudio.

As saídas fechadas,

as luzes enfaixadas nas sombras,

o túmulo dos tempos aos trambolhões
pela chuva que seca o chão de todas as sedes.

Insípidas marés cósmicas,

profecias cómicas.

Adulações adulteradas,

poemas abrasados por fachadas em cinza,

como vulcões expelentes de palavras incandescentes.

Gentes alimentadoras de fome,

perdedoras sem nome,

sem alma.

O sol como amuleto apagado por eclipses humanoides,