A Própria

A poesia estava ali, pronta
A folha com linhas enfileiradas
A caneta trincando de tinta
O poeta na cama depois de um dia

A isca certa para nascer um verso
Que não precisa contar muita coisa não
Basta ser lido e ouvido com toda atenção
Que ele por si só fará o serviço

É luz, é nascente, é um Monte
Um manto que me fantasio
Fantasio todos, a vida, a própria
Que em suas espessas camadas, esconde

Esconde o que já está protegido
Por motivo desconhecido e languido
E faz temperamentar, um nobre embrião
Que todos os dias nascem e morrem em vão