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Tres de este cuarto no simulan palabras

Es indecoroso cegar las ambrosías con los ojos
Hacer de uno y todos un espacio sustentable
Volar las puertas y a su vez los jazmines
Renovar el pasado como si de algo nos sirviera

Es indecoroso perpetrar mas salidas
Los rincones se encuentran mejor bajo su forma
Sus gotas de estambres corroídos
Sus hojas de instantes y matronas
Sus espejismos llamados a la horca
Todo aquello se invierte sin razón
Cuando su núcleo previsto
No acude en forma clara a lo que su estancia simboliza

Hay un barítono que me susurra al oído
Me habla de promesas cocinándose en el lienzo
Me habla de frustraciones holgadas como muertos
Me habla de soledad
Me habla de ti

Tal vez con otro rostro
Otro tiempo
Otra divinidad

Tal vez en nuevo juego
Que planteará una historia
Una con ángeles activos
Con milagros escogidos para nuestros delirios

Tal vez con nueva sangre en la solapa
Con nueva resignación
Y nuevos ruegos
Nos podría ser más sencillo
Una vuelta a la sombra en do menor

Por lo demás

Echaré a la ventana mi mirada
Y buscaré algo cuya insensible piel se componga a mi paso