37

Si las habitaciones fueran mas estrechas
Si hablar de más fuera necesario
Si obviar simulacros de entrañables miradas fuera preciso
Si estallar en mil rasgos fuera congruente

Si pudiera escapar de la nobleza

En este mismo silogismo
En que la ausencia del método me hace más débil
Más impropio a la justicia
Más ermitaño a la caricia
En este mismo soplo
En que la ausencia de pies no es tan ambigua como antes
Sería posible embarcar las salamandras de mi boca
Y hacer soliloquios con los párpados

Me es difícil callar

Sobre todo en días festivos
Cuando por esa mágica ilusión del tedio
Del ocio enmarcado en el futuro
Cuando por esa mágica alocución de mis batallas perdidas
Me hallo mas fardo y mas enano

Cuántas tensiones caben en una misma silaba

Cuántos enfermizos escándalos caben en una misma certeza

Cuando por las tardes
Que más que tardes son regresos
Que se marchitan antes de lo debido
Y hay que dibujar sus recuerdos con sus nombres
Cuando esto se produce
Hay que darle un vuelco al alma
Y vestirla por detrás
De esta manera
Y con tono afable en el hocico
Se pueden permitir toda clase de piruetas con el ego
Y jugar a ser dios con el vestido de mamá

Así es más fácil simular que aún queda vida