Estupor

Horas de estupor, merodeando

en torno a la página en blanco,

con un puñal de brillo homicida

y una rosa de intacta pureza,

a qué deidad dirigir mis preces,

a qué santo varón encomendarme,

qué homicidio perpetrar, qué niños

amenazar con mi flor impoluta,

para que caiga el fruto, por fin,

para que cuaje el trigo en la era,

y mi hambre de siglos se sacie

con un banquete frugal de vocablos

enlazando su perfecta euritmia?

La mano en alto, cernida,

el cálamo un ave de presa

esperando impaciente el momento,

el ojo escrutando en la penumbra,

cuándo saltará, por fin, la chispa,

cuándo brotará el ansiado fuego

a extender su incendio de pastizales,

y alumbrar de letras llamareantes

el espacio poblado de ciegos?

Horas de estupor, horas terribles,

horas de agonía, emboscado

en el cruce de la luz furtiva,

armado con un puñal de cuarzo,

y una rosa de extrema pureza,

a qué deidad quemar incienso

para que salte la luz al papel

e incendie de idiomas el cuaderno?