Quem Cala os Poetas?

Por vezes parecemos pequenos,
Um nada.
E que a distancia é um mal a menos,
E nem sentimos que temos estrada.

Por vezes, não sentimos a fome,
Não temos casa, nem um lar.
Não sabemos se temos um nome,
Ou uma mão com que assinar.

Por vezes, parecemos egoístas,
Somos prisioneiros.
Parecemos falsos artistas,
E nem sequer temos um dom verdadeiro.

Por vezes falamos e nem temos voz,
Somos fingidores,
Dizem os invejosos da terra atroz.
Esses cruéis senhores.

Por vezes até somos uma totalidade,
E difundimos a poesia até a eternidade.
Somos pobres na alma alada,
Que nosso corpo não vale nada.

Por vezes, somos enormes, majestosos.

E SOMOS SIM.

Poetas feridos, mas orgulhosos.
E Lutaremos sempre até ao fim.